Arcádia Lusitana - Livro de memórias em estilhaços

José Afonso - Natal dos Simples

2011-12-30T13:14:00.000-08:00

Outros tempos, outras modas

2011-12-29T22:48:00.000-08:00

Esse tinha sido o tempo do medo,

o tempo do avô sentado no banco

corrido de madeira,

com um rosário nos dedos nodosos

entoando padres nossos e ave-marias.

Tinha sido um tempo de invernias infinitas,

um tempo de janelas tocadas de vento,

de santos pendurados nas paredes caiadas,

de vidraças sem cortinas.

Esse tinha sido o tempo do fim da inocência,

o tempo da avó, encotinhada, na enxerga de palha,

deitando contas à vida, aos bácoros paridos,

ao cântaro sem água, no canto da cozinha.

Tinha sido um tempo de morrinha,

de fumo saindo pelos telhados das casas de pedra,

de campos zurzidos pela chuva,

e galinhas soltas pelos caminhos,

um tempo de poucas palavras.

Edith Piaf -Le Noel de la Rue

2011-12-25T14:48:00.000-08:00

2011-12-25T14:17:00.000-08:00

No sorriso louco das mães batem as leves

gotas de chuva. Nas amadas

caras loucas batem e batem

os dedos amarelos das candeias.

Que balouçam. Que são puras.

Gotas e candeias puras. E as mães

aproximam-se soprando os dedos frios.

Seu corpo move-se

pelo meio dos ossos filiais, pelos tendões

e órgãos mergulhados,

e as calmas mães intrínsecas sentam-se

nas cabeças filiais.

Sentam-se, e estão ali num silêncio demorado e apressado

vendo tudo,

e queimando as imagens, alimentando as imagens

enquanto o amor é cada vez mais forte.

E bate-lhes nas caras, o amor leve.

O amor feroz.

E as mães são cada vez mais belas.

Pensam os filhos que elas levitam.

Flores violentas batem nas suas pálpebras.

Elas respiram ao alto e em baixo. São

silenciosas.

E a sua cara está no meio das gotas particulares

da chuva,

em volta das candeias. No contínuo

escorrer dos filhos.

As mães são as mais altas coisas

que os filhos criam, porque se colocam

na combustão dos filhos, porque

os filhos estão como invasores dentes-de-leão

no terreno das mães.

E as mães são poços de petróleo nas palavras dos filhos,

e atiram-se, através deles, como jactos

para fora da terra.

E os filhos mergulham em escafandros no interior

de muitas águas,

e trazem as mães como polvos embrulhados nas mãos

e na agudeza de toda a sua vida.

E o filho senta-se com a sua mãe à cabeceira da mesa,

e através dele a mãe mexe aqui e ali,

nas chávenas e nos garfos.

E através da mãe o filho pensa

que nenhuma morte é possível e as águas

estão ligadas entre si

por meio da mão dele que toca a cara louca

da mãe que toca a mão pressentida do filho.

E por dentro do amor, até somente ser possível

amar tudo,

e ser possível tudo ser reencontrado por dentro do amor.

(excerto do poema «Fonte», publicado em A Colher na Boca, 1961).

Herberto Helder

Rodrigo Leão , Vita Brevis

2008-06-16T02:26:00.001-07:00

2008-06-16T01:26:00.000-07:00

O colectivo da Arcádia despede-se, fraternalmente, dos seus amigos e visitantes. A partir de hoje, entra em período de férias.

Colecta Literária* 10 (Proudhon)

2008-06-16T01:01:00.000-07:00

Não criamos de modo nenhum uma Igreja, não formamos, falando com propriedade, um partido. Não trazemos ao mundo uma doutrina feita, à maneira dos reveladores, dos filósofos do absurdo e de alguns reformadores contemporâneos. Não somos os representantes de qualquer opinião, de qualquer interesse de corporação ou classe. O nosso princípio é velho como o mundo, vulgar como o povo: é a justiça, e nós tentamos fazer um comentário a seu respeito, que outros continuarão depois de nós e que jamais terá fim... (Justice, Position du probl. de la Justice.)
...A justiça, por melhor que a expliquem, permanece sempre um mistério, tal como a vida. (De la Pornocratie, notas e pensamentos.)
Se o misticismo é indestrutível, há um nome que o resume e que ninguém poderia apagar do pensamento dos homens: é o nome de Deus. Iria eu, estupidamente, fazer guerra a este conceito, de que não sou mestre? Que infantilidade! Antes de desonrar a nossa filosofia com esta ridícula negação..., como esqueceria eu que a revolução apresentou entre os seus dogmas, ao lado do progresso, a tolerância? (Justice, Sanction morale.)
Honremos em toda a fé religiosa, em toda a Igreja...honremos, mesmo no Deus que ela adora, a consciência humana. Conservemos a paz, a caridade, com as pessoas a quem esta fé é querida. É o nosso dever. (Justice, Posit. du Pr. de la Justice)
É notório que a humanidade crente vê coisas que a humanidade erudita não percebe; ela concebe, raciocina e julga de outro modo. Ela conclui de maneira diferente...Reside aí a grande cisão moderna.
Para tornar a sociedade possível, é preciso que uns - os incrédulos - façam um esforço de tolerância, enquanto que outros - os devotos - farão um esforço de caridade.
Devemos todos reconhecer, de boa fé, o que somos, e aceitar a nossa situação; respeitar-nos uns aos outros, e socorrer-nos mutuamente, como se fossemos simultaneamente, e a um mesmo grau, eruditos e crentes, devotos e justiceiros. (Jésus)
Proudhon, A Nova Sociedade, Ed. Rés.

The Miracle of Our Lady Fatima

2008-06-15T04:10:00.001-07:00

Em directo, Avelino de Almeida

2008-06-15T03:56:00.000-07:00

Como o Sol bailou ao meio-dia em Fátima

(...) O Sol nasce, mas o cariz do céu ameaça tormenta. As nuvens acastelam-se sobre Fátima. Nada, todavia, detém os que por todos os caminhos e servindo-se de todos os meios de locomoção para lá confluem. (...)
O ponto da charneca de Fátima, onde se disse que a Virgem aparecera aos pastorinhos de lugarejo de Aljustrel, é dominado numa enorme extensão pela estrada que corre para Leiria, e ao longo do qual se postaram os veículos que lá conduziram os peregrinos e mirones. (...)
A hora antiga é a que regula para esta multidão, que cálculos desapaixonados de pessoas cultas e de todo o ponto alheias às influências místicas computam em trinta ou quarenta mil criaturas... A manifestação miraculosa, o sinal visível anunciado está prestes a produzir-se - asseguram muitos romeiros... E assiste-se então a um espectáculo único e inacreditável para quem não foi testemunha dele. (...)

Avelino de Almeida, Ourém, 13 de Outubro, 1917.

O Milagre do Sol

2008-06-15T03:54:00.000-07:00

Fátima, 1917

Fragmento XV

2008-06-15T03:30:00.001-07:00

Será o milagre uma questão de visão ou interpretação?
Olhando para o mesmo fenómeno uns vêem o sol bailar, outras vêem o rosto da Virgem Maria e outros nada vêem de especial.
Cada criatura é um enigma da vida. A diferença entre o modo como se vê o mundo e o mundo em si é ténue para cada um e infinita entre todos. Um objecto, uma cena vista, claramente, por cada um não é um dado, plenamente, objectivo para todos. Tudo varia consoante a perspectiva.
Olhando para o sol em Fátima todos apreenderam as mesmas cores e formas mas, de facto, não viram a mesma coisa: alguém viu o sol bailar, outro, o rosto cintilando da Virgem Maria, muitos nada viram de especial senão o sol coruscando, momentaneamente, num dia de chuva.
Que vejo eu na imagem?
Vejo apenas uma multidão expectante e ansiosa, o sol sorrindo por entre as nuvens carregadas e sombrias. Um lampejo de beleza. Um momento de eternidade.

Leonardo Ventura, Memórias da I República Democrática

Não feches as asas

2008-06-14T02:16:00.000-07:00

Ainda que a noite chegue lenta,
apagando as canções;
ainda que os outros pássaros
tenham ido dormir
e estejas cansado;
ainda que o medo rumine na sombra
e se cubra o rosto do céu,
meu pássaro, escuta-me
e não feches as asas!

Não. Não são as sombras do bosque,
é o mar que se levanta
como negra serpente;
não é a dança do jasmim em flor,
mas o fio da espuma...

Onde está a verde praia cheia de sol?
Onde está o teu ninho?
Meu pássaro, escuta-me
e não feches as asas!

A noite solitária
atravessou-se no teu caminho
e a aurora dorme
atrás dos montes sombrios.
As estrelas sustêm a respiração
e contam as horas.
A lua débil
boia no céu profundo.
Meu pássaro, escuta-me
e não feches as asas!

Nem a espearnça nem o temor são teus!
Não há para ti palavras
nem gritos, nem lar, nem ninho.
Tens apenas duas asas
e o céu sem caminhos!

Meu pássaro, escuta-me
e não feches as asas!

Rabindrath Tagore, Coração da Primavera

Caetano Veloso, Fale com Ela

2008-06-14T02:15:00.001-07:00

Fragmento XLVIII

2008-06-14T01:54:00.000-07:00

Os incréus não acreditam na existência de Deus ou do Amor mas quase todos acreditam no Inferno e no Ódio e apontam com dedo acusador a miséria que existe à sua volta. Os crentes que acreditam que o paraíso possa existir, valentemente, descrevem o mundo ideal que os justos habitarão um dia. Segundo esta visão compensa ser justo. Pelo menos, na minha opinião, tem a vantagem de promover simultaneamente a justiça e a esperança. E onde há esperança o ar é mais leve e o fardo da existência menos pesado e fácil de transportar. Afinal tudo o que nos exigem é uma vida regrada, regida pelas normas do bem comum, do coração e da razão.
Deus também habita, oculto, no coração das gentes. Basta ouvi-la, à voz do coração.

Leonardo Ventura, Confissões Involuntárias

Pauliteiros de Miranda , 5 Outubro 2007

2008-06-13T00:56:00.001-07:00

Fragmento CVVIIII

2008-06-13T00:43:00.000-07:00

Andam por aí alguns extremistas de memória curta e língua comprida a pregarem que só ao Estado pertence o direito legítimo da violência. Não o entende assim o povo que quando sente que o esbofeteiam não oferece a outra face mas repõe um direito mais antigo que algumas circunstâncias justificam: "olho por olho, dente por dente".
Haja bom senso na Res Publica!

Leonardo Ventura, Memórias da I República Democrática

Redentores da Pátria, 2008

2008-06-12T02:14:00.000-07:00

Papsístrato, Redentores da Pátria, 06

2008-06-12T02:12:00.000-07:00

Papsístrato, Redentores da Pátria, 05

2008-06-12T02:11:00.000-07:00

Papsístrato, Redentores da Pátria, 04

2008-06-12T02:09:00.000-07:00

Papsístrato, Redentores da Pátria, 03

2008-06-12T02:07:00.000-07:00

Papsístrato, Redentores da Pátria, 02

2008-06-12T02:06:00.000-07:00

Papsístrato, Redentores da Pátria, 01

2008-06-12T01:58:00.000-07:00

Papsístrato, Redentores da Pátria,1

Colecta Literária* 9 (Eduardo Lourenço)

2008-06-12T01:42:00.000-07:00

Depois do crepúsculo da geração estoicamente épica de 70 e acompanhando-a no seu adeus ao sonho de um país realmente transfigurado e senhor de si mesmo, a paisagem da cultura portuguesa é um deserto de ruínas, um Alcácer Quibir de heroísmo virtual. Talvez por isso, e no rasto de Oliveira Martins, que colocara D. Sebastião no centro da mitologia portuguesa, praticamente nenhum autor representativo do século XX deixou de reescrever por sua própria conta, para marcar ou ressuscitar nela, a história de um rei que, na vida e na morte, converte o empírico e exaltado destino de um povo de configuração imperial num destino messiânico, esperando do futuro uma grandeza que nunca mais será mais universal que a enterrada numa só tarde nas areias ardentes de Alcácer Quibir. De António Nobre a Pascoais, de António Patrício a José Régio, de António Sardinha a Fernando Pessoa e Torga, de Jorge de Sena a Almeida Faria, Natália Correia e Manuel Alegre, em pura transfiguração mítica ou desmistificação exorcística, em verso ou prosa, como Malheiro Dias ou António Sérgio, que mais do que ninguém desejou inscrevê-lo no passado como símbolo de aberração colectiva, a figura e o símbolo de Portugal atravessaram o século como se fossem ao mesmo tempo o seu fantasma insepulto e o seu anjo tutelar.

Eduardo Lourenço, Portugal como Destino: Dramaturgia cultural portuguesa.

Geração de 70

2008-06-11T01:10:00.000-07:00

(Da esquerda para a direita: Eça de Queiroz, Oliveira Martins, Antero de Quental, Ramalho Ortigão e Guerra Junqueiro)

Colecta Literária" 8 (Ramalho Ortigão)

2008-06-11T00:38:00.000-07:00

A sociedade portuguesa neste derradeiro quarteirão do século pode em rigor definir-se do seguinte modo: - Ajuntamento fortuito de quatro milhões de egoísmos explorando-se mutuamente e aborrecendo-se em comum.
Chamar pátria à porção de território em que uma tal agregação se encontra seria abusar repreensivelmente do direito que cada um tem de ser metafórico. (...) A pátria não o sítio em que nos coloca o acaso do nascimento, à mão direita ou à mão esquerda de um guarda da alfândega, mas sim o conjunto humano a que nos liga solidariamente a convicção de um pensamento e de um destino comum.
Já um sábio disse: Ubi veritas ibi patria. A pátria não é um solo, é a ideia.
Para que haja uma pátria portuguesa é preciso que exista uma ideia portuguesa, vínculo da nossa coesão intelectual e da coesão moral que constitui a nacionalidade de um povo.
Sabem dizer-nos se viram para aí esta ideia?...

Ramalho Ortigão, Farpas Escolhidas

Fragmento CII

2008-06-11T00:36:00.001-07:00

Mais vale uma geração de vencidos do que uma "raça" de eternamente adiados e bandidos.

Montra Lusitana 04

2008-06-09T01:36:00.001-07:00

Papsístrato

Montra Lusitana 03

2008-06-09T01:33:00.001-07:00

Papsístrato

Montra Lusitana 02

2008-06-09T01:27:00.001-07:00

Papsístrato

Montra Lusitana 01

2008-06-09T01:25:00.000-07:00

Papsístrato

"Montra Lusitana" 1

2008-06-09T01:09:00.000-07:00

Papsítrato

Eça de Queiroz (1845-1900)

2008-06-08T01:53:00.000-07:00

Essa é que é essa! * 1

2008-06-08T01:50:00.000-07:00

"Procrastinare lusitanum est."
Eça de Queiroz, A Ilustre Casa de Ramires

A Portuguesa

2008-06-07T01:32:00.001-07:00

Lista de bens consumíveis, serviços e obrigações morais

2008-06-07T01:24:00.000-07:00

Hoje preciso:
uma pastilha para dormir;
duas pastilhas para acordar;
três pastilhas para levantar;
quatro pastilhas para andar motivada;
cinco pastilhas para elevar o moral;
comprar um carro com bateria movida a ar;
implantar silicone no cérebro para aumentar
o volume de transacções das sinapses;
fazer as minhas apostas no Euromilhões;
procurar emprego;
amanhã acabo a lista. Ponto final.
Agora vai começar o jogo de futebol da Liga dos Papões.
Se Portugal ganhar vou depositar uma moedinha na
Caixa do altar de Nossa Senhora de Fátima!
A bem da nação!

Divisa Nacional: Deixa para amanhã o que devias ter feito ontem.

Miguel Torga, "Bucólica"

2008-06-06T01:18:00.001-07:00

Miguel Torga

2008-06-06T01:10:00.000-07:00

Colecta Literária* 7 (Miguel Torga)

2008-06-06T00:59:00.001-07:00

Em tardes assim como as de hoje, cansado de esperar não sei por que milagre, desanimado diante do mapa do mundo que da parede me desafia desde a meninice, começo a pensar no Senhor Ventura. Na sua evocação mitigo durante algumas horas a dor que vai dando cabo de mim. Não me resigno à ideia de ter vindo à luz neste tempo e numa terra durante séculos inquieta de descobrir e saber, e depois tragicamente adormecida para tudo o que não seja olhar-se e resignar-se. Parece-me um castigo imerecido do destino e da história. Mas, como sou homem de impossíveis, salvo-me como posso. Encho-me da lembrança mágica do Senhor Ventura, que nenhuma razão impediu de correr as sete partidas que chamam em vão por cada um de nós. Na sua figura ponho a realidade do que sou e a saudade do que podia ser. Entrelaço no desenho do seu nome quanto a imaginação me pede de distância e de perigo. Vivo nele. E, enquanto dura a memória dos seus passos, sinto-me tão verdadeiro que quase sou feliz.
Miguel Torga, O Senhor Ventura

Fragmento CXII

2008-06-06T00:55:00.000-07:00

Não sei se é o passado que me impele ou se é o futuro que avança para mim. Sinto-me às vezes encurralado. Que faço? O mesmo que fiz ontem. Que farei? O mesmo que faço hoje. O que quero? Não quero saber. O que me acontecerá? Não sei. Nada, talvez!

Leonardo Ventura, Confissões Involuntárias

Luís Cília, "Canção Final, Canção de Sempre" (1966)

2008-06-05T01:38:00.001-07:00

Manuel Alegre

2008-06-05T01:28:00.000-07:00

As Naus de Verde Pinho

2008-06-05T01:16:00.000-07:00

Sempre que em teu pensamento
o verde pinho florir
abre os teus sonhos ao vento
porque é tempo de partir.

E sempre que mais adiante
não houver porto de abrigo
tens o astrolábio e o quadrante
passarás além do perigo.

Lá onde a noite apresenta
forma e corpo de diabo
vencerás mar e tormenta
passarás além do Cabo.

Verás então o caminho
do outro lado de aqui
e uma nau de verde pinho
que te leva além de ti.

Manuel Alegre, As Naus de Verde Pinho, Viagem de Bartolomeu Dias contada à minha filha Joana (excerto).

Terezinha de Jesus

2008-06-04T02:03:00.001-07:00

Retratos de Menina

2008-06-04T01:23:00.000-07:00

2008-06-04T01:21:00.000-07:00

2008-06-04T01:18:00.000-07:00

Arquivo: Caixa de Pandora

Burn! Rome! Burn!

2008-06-02T02:19:00.001-07:00

BBC Ancient Rome The Rise and Fall of An Empire

2008-06-02T02:14:00.001-07:00

Juvenal (fins séc. I - princípios séc. II)

2008-06-02T00:49:00.001-07:00

As pessoas comuns, em vez de cuidarem da sua liberdade, estão apenas interessadas em "pão e circo".

"Panem et Circenses"

2008-06-02T00:22:00.000-07:00

Durante 120 minutos, o Coliseu assistiu a uma festa de emoção e cor. A plebe apoiou com entusiasmo e berros, os seus favoritos e, na arena, os adversários lutaram encarniçadamente pela vitória.
Os vencedores, escravos capturados na Etiópia, comprados por Crasso, ao senador Graco, e submetidos durante meses a um rigoroso treino físico, foram aclamados pela multidão em delírio. O imperador, emocionado, agitou o polegar para cima, em sinal de favor.
Recebidos no Senado foram premiados com um lauto jantar. Não faltaram o vinho, a música, os discursos e, também, as declarações comovidas e sinceras aos escribas de serviço. Viva Roma! Viva o imperador!
A multidão divertiu-se a valer com o espectáculo e eu também. Pena é que tivesse a barriga a dar horas. Desta vez, teria preferido mais pão e menos circo!

Dulce Pontes, O meu menino é d'oiro

2008-05-30T01:43:00.001-07:00

Da Educação

2008-05-30T01:16:00.000-07:00

Não espereis pois d'uma creança um elevado grau de excellencia moral. Durante os seus primeiros annos todo o homem atravessou as phases de caracter que atravessou a raça barbara de que descende. Assim também as feiçoes d'uma creança - nariz chato, ventas arrebitadas, labios grossos, olhos afastados, ausência de fossa frontal. etc. - são durante algum tempo as do selvagem, assim como seus instinctos são também os do selvagem. D'aqui a tendencia á crueldade, ao roubo, á mentira, tão geral nas creanças: tendencia que sem o concurso da educação se modifica mais ou menos ao mesmo tempo que as feições do rosto.
Herbert Spencer, Da educação Moral, Intellectual e Physica, trad. Carrilho Videira

Fragmento CX

2008-05-30T01:13:00.000-07:00

Quot homines (capita) tot sententiae

Naturalmente, todos fazem sempre o melhor possível. Farão? Todos são muito bons. Serão? Certamente que sim. Mas onde está a escala? Quem avalia? Questões como estas complicam a visão serena e plácida dos nossos governantes, ou não haveria necessidade de estabelecer quotas para as classificações. Salvaguardem-se as aparências já que as avaliações variam consoante quem as aplica e, portanto, não são 100% fiáveis. Verdadeiramente o que interessa é o fraccionamento da escala e as percentagens de cada fatia do bolo das remunerações: 10% de excelentes em qualquer situação não me parece lá muito justo nem muito democrático.

Catarina Tao Tao, Deambulações Virtuais

Norman Jewison, Um violinista no telhado (1971)

2008-05-29T01:21:00.001-07:00

Busca Nocturna

2008-05-29T01:12:00.000-07:00

No meu leito, durante as horas nocturnas,
busquei o amado do meu coração:
"Levantar-me-ei e darei voltas pela cidade,
pelas ruas e pelas praças;
buscarei o amado do meu coração".
Procurei-o e não o achei.
Encontraram-me os guardas que rondam a cidade:
"Vistes, acaso, aquele que o meu coração ama?"
Mal os tinha ultrapassado,
quando encontrei o amado do meu coração;
abracei-o e não o deixava,
até introduzi-lo na casa da minha mãe,
no quarto daquela que me deu a luz.
Conjuro-vos, ó filhas de Jerusalém,
pelas gazelas ou pelas corças do campo;
não perturbeis nem acordeis o meu amor
até que ela o queira.

Càntico dos Cânticos

Fragmento LXXXVIII

2008-05-29T01:11:00.000-07:00

Devagarinho,
abro a porta do quarto,
respiro a tua pele.
Dentro e preso
ao teu vestido branco,
bate arrebatado
meu coração de jaspe.

Fredrick Delius, "La Calinda", vídeo: "The Nest Camera"

2008-05-28T02:03:00.001-07:00

Álvaro de Campos, Saudação a Walt Whitman (excerto)

2008-05-28T01:50:00.000-07:00

Portugal-Infinito, onze de Junho de mil novecentos e quinze...
Hé-lá-á-á-á-á-á-á!

De aqui de Portugal, todas as épocas no meu cérebro,
Saúdo-te, Walt, saúdo-te, meu irmão em Universo,
Eu, de monóculo cintado e casaco exageradamente cintado,
Não sou indigno de ti, bem o sabes, Walt,
Não sou indigno de ti, basta saudar-te para o não ser...
Eu tão contíguo à inércia, tão facilmente cheio de tédio
Sou dos teus, tu bem sabes e compreendo-te e amo-te,
E embora te não conhecesse, nascido pelo ano em que morrias,
Sei que me amaste também, que me conheceste, e estou contente.
Sei que me conheceste, que me contemplaste e me explicaste,
Sei que é isso que eu sou, quer em Brooklyn Ferry dez anos antes de eu nascer,
Quer pela rua do Ouro acima pensando em tudo que não é a rua do Ouro,
E conforme tu sentiste tudo, sinto tudo, e cá estamos de mãos dadas,
De mãos dadas,Walt, de mãos dadas, dançando o universo na alma.

Fragmento CI

2008-05-28T01:25:00.000-07:00

Se pudesse regressaria à infância do mundo, ao paraíso perdido. Voltaria a ser a tua escrava e tu o meu senhor. Dar-me-ias quase nada: pão, leite, mel e flores. Eu ficaria agradecida porque não há mais vida para além disso. Perdoa a loucura de procurar um sentido, uma salvação, uma via. Não há nada disso e tu sabes e vês aquilo que eu sinto e vejo.
Mas, nunca é a mesma água que corre pelas margens do rio, nunca é a mesma ponte que une as margens. Faço as exéquias aos meus mortos e sigo em frente. A minha casa é uma ausência, a minha vida uma passagem. Sob os meus passos, a estrada surge, negra e brilhante, tapeçaria de alcatrão,marginada pelo mar.

The Foucault Pendulum, Houston Museum of Natural Science

2008-05-27T01:01:00.001-07:00

Elis Regina, Como Nossos Pais

2008-05-27T01:00:00.001-07:00

Fragmento XCVII

2008-05-27T00:43:00.000-07:00

Gostava de saber como será o nosso próximo encontro. Não vou dizer nada de especial.Mandarei vir uma laranjada e pedirei ao empregado do café que te diga que preciso de um chocolate. Será que mo ofereces?
Talvez não. Talvez regateies. Talvez digas: "Não sei se tenho dinheiro". Ou então algo mais elegante e primaveril: "Sabes, o chocolate faz dor de barriga e além disso estraga a pele que fica cheia de borbolhinhas. Eu vou rir-me imenso e dir-te-ei: "Querido, o que foi que aconteceu? Hoje, acordaste cheio de espírito.
Aliás não vou. Sempre é melhor do que apanhar frio ou um escaldão. Depois quem sabe? Receio muito que os deuses nesse dia preguem alguma partida, façam espirrar pregos e canivetes e eu te dê um murro no estômago e tu vomites muito depressa a verdade:
- Abracadabra, shef tassibilium, cuzcuz metziz, merrassim, altabaliz, etc e tal.

- Tal e qual!

Fantástico (1977) - Gal Costa - Negro Amor

2008-05-26T02:08:00.001-07:00

Fragmento XCIII

2008-05-26T01:54:00.001-07:00

Entonteces-me menina
com o teu sorriso de gaiata,
pendurado nos meus olhos.
Vem a minha casa.
Dar-te-ei rebuçados de amêndoa,
sal, espigas e tomates tenros.

Azougado sopra o vento,
cais no rego d'água.
Demorado o tempo corre,
azougado o vento passa.
Morto é o momento.

2008-05-24T03:03:00.000-07:00

(fotografia retirada da net)

Resistência ao Vivo, "Nasce Selvagem"

2008-05-24T03:02:00.001-07:00

Colecta Literária* 9 (Jean Genet)

2008-05-24T02:32:00.000-07:00

"Em Chatila, em Sabra, não-judeus massacraram outros não-judeus: o que é que nós temos a ver com isso?" Menahem Begin (na Knesset)

Ninguém, nem nada, nenhuma técnica narrativa poderão descrever o que foram esses seis mesese passados pelos feddayin nas montanhas de Jerash e de Ajlun, na Jordânia, sobretudo as primeiras semanas. Relatar os acontecimentos, estabelecer a cronologia, os êxitos e os erros da OLP, já outros o fizeram. O ar do tempo, a cor do céu, da terra e das árvores tudo isso pode ser descrito sem jamais dar a sentir a ligeira embriaguez, a caminhada acima do pó, o brilho do olhar, a transparência da relação existente não só entre os feddayin, mas entre eles e os chefes. Tudo, todos fremiam sob a copa das árvores, tudo ria e se maravilhava com essa vida tão nova para todos eles, e havia nesse frémito algo de estranhamente fixo, e emboscado, algo de reservado e protegido como alguém que reza sem palavras. Tudo era de todos. E cada um em si estava sozinho. Ou talvez não. Sorridentes esgazeados, em suma. (...)
A palavra "Palestinianos", esteja ela em título ou inserida no corpo de um artigo, ou num panfleto, - evoca-me logo os feddayin num lugar preciso - a Jordânia - e numa época facilmente datável: Outubro, Fevereiro, Março, Abril de 1971. Foi nesse sítio e nessa altura que eu conheci a Revolução palestiniana. A extraordinária evidência do que estava a acontecer, a força dessa alegria de existir tem também o nome de beleza.
Passaram-se dez anos e eu deles nada mais soube, a não ser que estavam no Líbano, os feddayin. A imprensa europeia falava do povo palestiniano com desenvoltura, ou mesmo com desdém. E, de repente, Beirute Ocidental. (...)
Conta-me S., em Beirute Ocidental, após a chegada dos israelitas: "Caíra a noite, deviam ser dezanove horas. De repente, uma grande barulheira de ferros, ferros e mais ferros. Toda a gente, eu, a minha irmã, o meu cunhado, corre à varanda. Noite de breu. De tempos a tempos, uma espécie de relâmpagos, a menos de cem metros. Como sabes, quase à nossa frente há uma espécie de P.C. israelita: quatro tanques, uma casa ocupada por soldados e oficiais, e sentinelas. O escuro. E o barulho da ferragem a aproximar-se. Os relâmpagos: umas tochas acesas. E quarenta ou cinquenta garotos dos seus doze ou treze anos a baterem em cadência nuns pequenos ferros, uns com pedras, outros com martelos ou qualquer outra coisa. Gritavam e ritmavam com força: La illah illah Allah, Lá Kataeb wa yahud. (Só Deus é Deus. Não aos Kataeb, não aos Judeus.)"

Jean Genet, Quatro Horas em Chatila, trad. Luiza Neto Jorge

Fragmento XC

2008-05-24T02:18:00.000-07:00

A defesa dos interesses nacionais justifica tudo: a dedicação dos operários (manuais e intelectuais), o sacrifício e até a vida dos homens, mulheres, velhos e crianças. Actualmente, a nação sobrevive, postumamente, por similitude simbiótica com um ante-pós aprioristicamente constituído. A sociedade pós-industrial ou pós-moderna pode ser plural, mas a nação como a mãe há só uma: a nossa e mais nenhuma. Uns são filhos da puta, outros são bastardos, poucos são os queridinhos da mamã, muitos são à nascença abandonados, alguns são adoptados, a maioria não se rala que não vale mesmo a pena.
Catarina Tao Tao, Deambulações Virtuais

Franz Kafka (1883-1924)

2008-05-23T01:15:00.000-07:00

Colecta Literária* 8 (Franz Kafka)

2008-05-23T00:59:00.001-07:00

Qualquer homem é particular e, em virtude da sua particularidade, chamado a agir, desde que tome gosto na sua particularidade. Na escola como em casa, tanto quanto tive experiência, trabalhava-se para delir a particularidade. Era tornar a educação mais fácil, mais fácil também a vida da criança; é verdade que lhe era necessário saborear em primeiro lugar a dor que provoca a sujeição. Não se fará nunca compreender a um rapaz, à noite, quando está no melhor de uma história cativante, nunca se lhe fará compreender por uma demonstração limitada a ele próprio que é necessário interromper a leitura e ir-se deitar. Diziam-me em semelhante caso que se fazia tarde, que estragava a vista, que o meu despertar na manhã seguinte seria penoso, que essa medíocre e estúpida leitura não valia a pena, o que não podia contradizer expressamente, porque,em suma, nada disso atingia sequer os confins do que merece reflexão. Tudo era infinito, tudo se perdia no indeterminado de tal modo que podíamos identificar este todo com o infinito. O tempo era infinito, não podia portanto fazer-se tarde, o poder da minha vista era infinito, não podia portanto esgotá-lo, a própria noite era infinita, não havia portanto necessidade alguma de me inquietar com o levantar matinal; e quanto aos livros, não os distinguia de acordo com a estupidez ou a inteligência, mas conforme me cativavam ou não, ora este cativava-me. Tudo isso não o podia exprimir assim, mas sucedia que à força de suplicar que me fizessem o favor de me permitir prolongar a leitura, me tornava importuno ou decidia prosseguir a leitura sem consentimento. Tal era a minha particularidade.
Franz Kafka, Antologia de Páginas Íntimas, trad. Alfredo Margarido.

Fragmento II

2008-05-23T00:50:00.000-07:00

É verdade ou é mentira?
Sabes alguma coisa que eu não sei?
Sabes alguma coisa que eu deva saber?
Eu faço de conta que não sei de nada
mas há algo que não consigo perceber.

Fazem um esforço louco para eu ser
quem eles querem que eu seja
mas eu não sei quem sou ou quero ser.

Balali, Presídio Infantil, s/d.

Tobias Hume -'Touch me Lightly' c1620

2008-05-21T02:54:00.001-07:00

Fragmento LXXXVII

2008-05-21T02:47:00.000-07:00

No meu jardim nascem rosas
que desdenham das fúrias do mar.
São calmas, são pacíficas,
são caladas.
Crescem com o beijo do vento,
desfalecem à noite, ao luar.

Travadinha

2008-05-20T01:18:00.001-07:00

Deserto do Saara

2008-05-19T01:12:00.000-07:00

Fragmento XXXII

2008-05-19T01:04:00.000-07:00

Fui, outrora, a rainha bem amada
de um oculto império desaparecido na noite.
Nas minhas mãos as serpentes faziam-se aves
e os animais selvagens aquietavam-se
como cordeiros de pêlo macio.
Usurparam o meu trono,
condenaram-me ao exílio.
Dentro dos meus cornos de princesa parida
em noite de tempestade,
sopra o vento frio do Norte,
gelada e estéril mantém-se a terra.
O sabor da erva ou a aragem fresca da Primavera
não chegam até mim.
Sê benévolo, estrangeiro. Não te exasperes.
Não sou, nunca fui senão uma árvore louca.

Fragmento XXIX

2008-05-17T03:19:00.000-07:00

Quando eu era menina nada me despertava tanto a curiosidade como os longos e sombrios corredores do prédio de vários andares onde eu habitava. Vezes sem conta subia os vários lances de escadas (não havia elevador) para vagarosamente percorrê-los, parando alguns segundos em cada porta, na esperança de ouvir algum ruído que denotasse presença ou que alguém, inesperadamente, abrisse a porta.
Esses corredores obscuros desafiavam a minha imaginação como um enigma que por força, um dia, eu teria que desvendar.
Nada era para mim tão misterioso como essas portas obstinadamente fechadas. Nem mesmo o olímpico céu onde Deus reinava, sentado num trono, entre as nuvens, rodeado pela família de anjos e santos era para mim tão irreal. Nem mesmo o inferno, eternamente em chamas onde eram lançados os condenados em tribunal inquisitório era tão absurdo. Antes pelo contrário, inscreviam-se na ordem lógica do meu mundo, eram o argumento irrefutável de que a Lei existia e era para ser cumprida, o que eu fazia com amor e temeroso abandono e por vezes alguma revolta.
Mas os corredores vazios,as portas cerradas fascinavam-me como um mundo outro, um mundo radicalmente desconhecido.
Um dia mais tarde, eu sabia, eu tocaria à campainha e uma mulher vestida de negro, sem rosto e sem idade, abriria a porta.
- Tão tarde, minha querida! Por onde andaste? Há muito que estava à tua espera.
Justamente as palavras que eu mais temia. Que lhe responderia? Que faria? Não sabia.
E como uma esposa de Barba Ruiva, precocemente prudente e sábia, evitava bater à porta, denunciar-me por algum modo.
Do outro lado, invisível reinava a Morte e eu não queria morrer ali. Aliás, não queria morrer fosse onde fosse e ocultava-me na sombra, invisível para todos e como todos também invisível para mim.
Narciza Felizarda, Crónicas de Antanho.

Brancis Bacon, Auto-Retrato

2008-05-16T01:27:00.000-07:00

Colecta Literária* 7 (Bernardo Soares)

2008-05-16T01:14:00.000-07:00

Vivo sempre no presente. O futuro, não o conheço. O passado, já não o tenho. Pesa-me um como a possibilidade de tudo, o outro como a realidade de nada. Não tenho esperanças nem saudades. Conhecendo o que tem sido a minha vida até hoje - tantas vezes e em tanto o contrário do que eu a desejara -, que posso presumir da minha vida de amanhã, senão que será o que não presumo, o que não quero, o que me acontece de fora, até através da minha vontade? Nem tenho nada no meu passado que relembre com o desejo inútil de o repetir. Nunca fui senão um vestígio e um simulacro de mim. O meu passado é tudo quanto não consegui ser. Nem as sensações de momentos idos me são saudosas: o que se sente exige o momento; passado este, há um virar de página e a história continua mas não o texto.
Breve sombra escura de uma árvore citadina, leve som de água caindo no tanque triste, verde da relva regular - jardim público ao quase crepúsculo - sois, neste momento, o universo inteiro para mim, porque sois o conteúdo pleno da minha sensação consciente. Não quero mais da vida do que senti-la perder-se nestas tardes imprevistas, ao som de crianças alheias que brincam nestes jardins engradados pela melancolia das ruas que os cercam, e copados, para além dos ramos altos das árvores pelo céu velho onde as estrelas recomeçam.
Bernardo Soares, Livro do Desassossego, 13-6-1930

Fragmento XVI

2008-05-16T01:00:00.000-07:00

Sabes, não sabes?
Da chave que não existia,
dos vidros partidos,
do cofre saqueado,
do amor abandonado,
das cicatrizes,
do encontro, do desencontro,
da partida sem caminho de regresso.
Através da chuva, através do vento,
através da noite, através do tempo,
a vida e a morte caminham unidas
e em cada passo,
as vigas esboroam-se,
o tecto vacila,
a casa tomba.

2008-05-14T03:31:00.001-07:00

Pede o RAA que me defina em seis palavras e uma imagem. Vou tentar:

Van Gogh, Campo de Girassóis
Sou preguiçosa por convicção política, desorganizada por sistema, curiosa por emotividade, leitora compulsiva, remediada crónica sem cura, apaixonada pela vida.
Não sei se gosto de mim, às vezes sim, outras vezes não.

BBEM - Lavrio - Ancient theater

2008-05-13T13:35:00.001-07:00

O Sonho de Uma Sombra

2008-05-13T13:23:00.000-07:00

A sorte dos mortais
cresce num só momento;
e um só momento basta
para a lançar por terra,
quando o cruel destino
a venha sacudir.

Efêmeros! que somos?
que não somos? O homem
é o sonho de uma sombra.
Mas quando os deuses lançam
sôbre êle a sua luz,
claro esplendor o envolve
e doce é então a vida.

Píndaro, Trad. Péricles Eugénio da Silva Ramos

Lux In Tenebris

2008-05-13T13:20:00.000-07:00

Papsístratos, s/d.

Maria Severa por Júlio de Sousa e Costa

2008-05-11T01:49:00.000-07:00

Argentina Santos canta "Maria Severa"

2008-05-11T01:35:00.001-07:00

Fragmento XVIII

2008-05-11T01:27:00.001-07:00

Morreu Maria Severa,
aventureira e boémia.
Que tragédia!

Mulher de vida vadia,
entretinha as más línguas,
beberricava aguardente,
mascava tabaco,
fazia teatro e cantava o fado.
Vendia sonhos ao desbarato.

A sua voz enrouquecida,
soava triste e dolente,
entre violas e guitarras
nos becos e vielas de Lisboa,
rumo ao cais e às trevas,
ao incógnito rio negro,
arabesco de nankin e noite
entre o céu e o fim,
o abismo e o recomeço.

Pavana muy llana para tañer, Diego Pisador (Salamanca, 1552)

2008-05-07T02:50:00.001-07:00

Alminha, Videmonte, Serra da Estrela

2008-05-07T02:46:00.000-07:00

Fragmento XLXX

2008-05-07T02:36:00.000-07:00

Todos os dias eu regresso,
parto e divido-me,
entre um dragão de boca cheia
e uma lady de olhos tristes.
Ela vem sorridente, ´
vestida de azul e estrelas.
Ele bate com os pés
e solta gritos estridentes.

Eu sou a criança perdida
entre dois mundos.
Entre sonhos e vigílias esperando,
a aparição divina e surpreendente,
o coração aberto, a lâmina afiada,
rei ou mendigo,
salpicado de lama
ou coberto de honrarias,
um pai, um irmão, um filho,
um louco, um bastardo, um pária,
mestre de solfejo, cambista ou ourives,
que me diga por que estou triste
e me ensine a ser feliz.

Auto-retrato de Teixeira de Pascoes (1877-1952)

2008-05-03T03:35:00.000-07:00

A Boa Nova (excertos), Teixeira de Pascoaes

2008-05-03T03:23:00.000-07:00

Já partira, contente, o bom pastor,
Levando a boa nova aos companheiros.
Ia através de vales e de montes,
E de escabrosos, íngremes, outeiros.

(...)

"Sede os primeiros
A ouvir a boa nova, meus amigos!

(...)

Vereis, maravilhados, dentro em pouco,
Surgir, ébria de luz e de mistério,
Nova estrela do novo nascimento.
E, então, os vossos olhos encantados
Hão-de ver, hão-de ver a nova estrela!
As águas hão de vê-la e os arvoredos,
Os rebanhos e os lobos hão-de vê-la!
É ela que vem ao mundo anunciar
O novo Deus menino, o redentor
De quem andou, perdido, no alto mar!
E, de cansado, quase morto, dorme
Sobre a praia, onde as ondas o arrastaram;
E donde, em outra idade, as mesmas ondas
Em seus líquidos braços o levaram,
Através de borrascas e relâmpagos!

"Dorme, dorme cansado... Em torno dele,
Paira faminto corvo carniceiro...
Beija-lhes os pés a espuma... E ao longe, ao longe,
Nasce a eterna manhã de nevoeiro...

Teixeira de Pascoaes, Marânus.

Fragmento LXXIX

2008-05-03T02:56:00.000-07:00

Admiro os poetas de têmpera rija e versos tenros como Teixeira de Pascoaes. Mas, não pertenço à estirpe dos profetas, daqueles que mantêm aceso o altar da pátria. Antes confesso sou da raça dos malditos, dos anti-heróis, dos espectadores do destino. Assistente assíduo no Coliseu, no Circo, no Teatro, canibal, misturado com a multidão ofegante, cheirando a suor, farejando o sangue, observo, embevecido ou estarrecido e às vezes impassível, a oficina da carne, o combate emperdenido e fatal entre deus e a besta humana. No circo, o animal ainda vivo não é senão metáfora do espírito, oferta e sacrifício no ofício divino, que o poeta canta e celebra com palavras efémeras de sangue e cimento, promessas por cumprir de eternidade.
Leonardo Ventura, Confissões Involuntárias.

Foyse gastamdo a esperança, cantiga portuguesa, séc. XVI

2008-04-29T07:40:00.001-07:00

S. Francisco Xavier, arte namban

2008-04-29T07:32:00.000-07:00

Colecta Literária * 6 (Fernão Mendes Pinto)

2008-04-29T07:20:00.000-07:00

E tomãdo por principio desta minha peregrinação o q passey neste Reyno, digo q despois que passei a vida atê idade de dez ou doze annnos na miseria & estreiteza da pobre casa de meu pay na villa de Montemór o velho hum tio meu, parece que desejoso de me encaminhar para milhor fortuna, me trouxe a cidade de Lisboa, & me pos no serviço de hûa senhora de geração assaz nobre, & de parentes assaz illustres, parecedolhe que pella valia assi della como delles poderia aver effeito o q elle pretendia para mim. E isto era no tempo em q na mesma cidade de Lisboa se quebrarão os escudos pella morte del Rey dom Manoel da gloriosa memória, que foy em dia de santa Luzia treze dias do mes de Dezebro do anno de 1521. de q eu sou be lebrado, & doutra coisa mais antigua deste reyno me não lebro.
Peregrinaçam, ed. conforme a de 1614, Portucalense Editora.

Poema Zen, Ikkyu

2008-04-28T09:12:00.000-07:00

Os convidados partiram,
a música parou,
não há sons;
Não se pode dizer
quando acordará ela
do profundo sono.
Enquanto olho,
uma borboleta volteia.
Escuta, o sino bate
a meia-noite ao meio-dia.

Fragmento LXXXVIII

2008-04-28T09:03:00.000-07:00

Quanto te vejo
sinto fluir nas veias
a respiração das algas,
aquieto-me,
perco a memória,
não consigo soletrar os s.
Uma grande estupidez invade
por dentro os meus sentidos
e mente.
Confundo tudo.
Acredito até que te conheço desde sempre.
Verdadeiramente estranho.
Onde foi que nos encontrámos?

Sakamoto Ryuichi, Merry Christmas Mr. Lawrence (Live)

2008-04-28T00:39:00.001-07:00