José Afonso - Natal dos Simples

Outros tempos, outras modas

Esse tinha sido o tempo do medo,

o tempo do avô sentado no banco

corrido de madeira,

com um rosário nos dedos nodosos

entoando padres nossos e ave-marias.

Tinha sido um tempo de invernias infinitas,

um tempo de janelas tocadas de vento,

de santos pendurados nas paredes caiadas,

de vidraças sem cortinas.

Esse tinha sido o tempo do fim da inocência,

o tempo da avó, encotinhada, na enxerga de palha,

deitando contas à vida, aos bácoros paridos,

ao cântaro sem água, no canto da cozinha.

Tinha sido um tempo de morrinha,

de fumo saindo pelos telhados das casas de pedra,

de campos zurzidos pela chuva,

e galinhas soltas pelos caminhos,

um tempo de poucas palavras.

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Edith Piaf -Le Noel de la Rue

No sorriso louco das mães batem as leves gotas de chuva. Nas amadas caras loucas batem e batem os dedos amarelos das candeias. Que balouçam. Que são puras. Gotas e candeias puras. E as mães aproximam-se soprando os dedos frios. Seu corpo move-se pelo meio dos ossos filiais, pelos tendões e órgãos mergulhados, e as calmas mães intrínsecas sentam-se nas cabeças filiais. Sentam-se, e estão ali num silêncio demorado e apressado vendo tudo, e queimando as imagens, alimentando as imagens enquanto o amor é cada vez mais forte. E bate-lhes nas caras, o amor leve. O amor feroz. E as mães são cada vez mais belas. Pensam os filhos que elas levitam. Flores violentas batem nas suas pálpebras. Elas respiram ao alto e em baixo. São silenciosas. E a sua cara está no meio das gotas particulares da chuva, em volta das candeias. No contínuo escorrer dos filhos. As mães são as mais altas coisas que os filhos criam, porque se colocam na combustão dos filhos, porque os filhos estão como invasores dentes-de-leão no terreno das mães. E as mães são poços de petróleo nas palavras dos filhos, e atiram-se, através deles, como jactos para fora da terra. E os filhos mergulham em escafandros no interior de muitas águas, e trazem as mães como polvos embrulhados nas mãos e na agudeza de toda a sua vida. E o filho senta-se com a sua mãe à cabeceira da mesa, e através dele a mãe mexe aqui e ali, nas chávenas e nos garfos. E através da mãe o filho pensa que nenhuma morte é possível e as águas estão ligadas entre si por meio da mão dele que toca a cara louca da mãe que toca a mão pressentida do filho. E por dentro do amor, até somente ser possível amar tudo, e ser possível tudo ser reencontrado por dentro do amor. (excerto do poema «Fonte», publicado em A Colher na Boca, 1961). Herberto Helder